fiche clint

partie histoire

Le grand jour était arrivé – et de grand cela n'en avait que le nom. Sac à dos et housses hissés sur les épaules, Clint Barton effectua un dernier petit tour de la résidence. Histoire de s'assurer pour lui qu'il n'avait rien oublié. Ses maigres possessions étaient, cependant, toute dans son sac à dos. Quant à ses armes, elles étaient rangées dans la housse qu'il transportait. Sur le seuil de la porte, il regarda une dernière fois l'intérieur spartiate avant de laisser la porte se refermer dans son dos.  Ses pieds le menèrent tout droit au pick-up en mauvais état qui trônait piteusement au bout d'une allée enneigée. La porte du véhicule grinça violemment lorsqu'il l'ouvrit pour s'installer derrière le volant, preuve que son moyen de locomotion avait vu des jours meilleurs. « Lucky ! » cria t-il d'une voix forte pour faire venir le labrador qu'il avait un jour trouvé abandonné, à l'article de la mort dans le désert de neige et de glace où il résidait. Le chien aboya et sauta par dessus ses jambes pour aller s'installer sur la banquette côté passager. « Bon chien » souffla t-il en lui caressant doucement le poil. Clé dans le contact, le moteur vrombit et l'ancien agent du SHIELD commença à s'éloigner. Dans le rétroviseur intérieur, Clint regarda la petite cabane exploser. Voir le bois ainsi s'embraser lui pinça le cœur. Pendant plus de deux ans, cette cabane, ancienne planque désaffectée du SHIELD, avait été sa maison. Sommaire, avec le strict nécessaire, Clint avait vécu avec rien et s'était contenté de peu. Quelque chose qu'il avait appris à faire depuis très longtemps. Après tout, l'homme n'était pas issu d'une famille aisée et le peu d'argent que ses parents avaient eu était passé dans l'alcool – dépense obligée d'un père qui ne prêchait que par sa bouteille. Et après la mort de ses parents dans un accident de voiture lorsqu'il avait six ans, il s'était contenté de ce que l'orphelinat puis ensuite le cirque voulait bien lui donner. Quant à la prison, peut être que cela avait été l'endroit où au final il avait été le mieux loti , jusqu'à arriver au SHIELD puis chez les Avengers. Malgré tout, Clint ne s'était jamais habitué à l'ostentatoire et au luxe, gardant en lui le souvenir de ses origines. Alors cette petite baraque faite de quatre planches de bois lui avait suffit. Bien sur, jamais, il n'aurait pensé se retrouver aussi loin de chez lui pendant aussi longtemps. Parti avant le A-Day en mission pour le SHIELD dans cette partie paumée de l'Alaska, il n'avait pu revenir lorsque la catastrophe était survenue. Puis ensuite, il y avait toujours eu quelque chose pour le retenir. Quelque chose à faire, quelqu'un à aider. Dans cette contrée impitoyable, son aide avait été bien précieuse.

Aujourd'hui cependant, il espérait faire plus que ce qu'il avait fait jusque là. Ici, le peuple était en bonne voie et sa route avait été toute tracée pour lui. Ou plus ou moins. Rentrer en contact avec la résistance n'avait pas été une mince affaire, surtout pour lui qui avait été aux abonnés absent depuis tout ce temps. Sa survie miraculée aurait eu de quoi faire se soulever quelques sourcils, il le savait. Tout comme il s'attendait à recevoir un savon dans les règles de l'art. Mais en toute honnêteté, l'homme s'en fichait un peu. Il n'avait plus trois ans et avait fait les choix qu'il pensait être les bons. Il avait fait du mieux qu'il pouvait avec les cartes qu'il avait eu en mains. Ni plus ni moins. Alors oui, il concevait qu'il aurait pu donner des nouvelles – ou au moins essayer. Mais le temps avait joué contre lui et ce dernier passait vite – plus vite encore lorsqu'il prenait de l'âge.

Ce ne fut que plusieurs jours plus tard après avoir avalé plusieurs milliers de kilomètres que Clint pu enfin pénétrer à Ant-hill, berceau de la résistance, d'après ce qu'il avait compris. S'arrêtant un instant à l'intérieur de la structure, il posa ses yeux sur tout ce qui était à portée de regard. Jamais une fourmilière ne lui avait semblé aussi bien représentée. Comprenant qu'il était au milieu lorsqu'un groupe tenta de l'écraser sans essayer de le contourner, il réajusta ses sac sur ses épaules et , Lucky sur ses talons, tenta de trouver un visage familier. Ce qu'il fit lorsqu'il avisa la chevelure de feu qui se balançait  à plusieurs mètres devant lui. Un seul nom lui vint à l'esprit : Natasha. Visage enfoncé sous sa capuce, il s'avança plus silencieusement qu'un humain normal mais fit tout de même assez de bruit pour être entendu d'elle. Il aurait été dommage d'être tué pour si peu. «  Alors j'ai manqué quoi ? » demanda t-il. Sa voix rauque et grave témoignait  de ces heures et années plus ou moins passée en sa seule compagnie. Au moins son ton bravache, lui, n'avait pas changé. Et c'était bien la seule chose qu'ils trouveraient inchangés chez sa personne. Car si il ressemblait plus ou moins toujours physiquement à l'homme qu'ils avaient connu, malgré des traits plus tirés, des yeux bleus fatigués, une barbe plus longue que ce qu'ils avaient pu lui connaître et les mêmes cheveux d'un blond sablé, maintenant longs et retenus en un chignon masculin au bas de sa nuque, tout le reste avait changé. Hawkeye n'était plus et aujourd'hui se tenait à sa place quelqu'un de bien plus expéditif, bien plus différent. Oui Ronin était l'homme de la situation. Malgré tout, par soucis sentimental, Clint n'avait pu totalement abandonner son arc et les quelques flèches qu'il avait réussi à rationner – une des raisons aussi pour lesquelles il avait du se réinventer. Plus qu'une passion, le tir à l'arc était un mode de vie. Et puis, il ne cachait pas que pour tirer à distance, cette arme ancestrale était bien plus pratique que les deux katanas qu'il portait dans son dos. La praticité avant l'esthétique ; voilà un credo derrière lequel il pouvait se ranger.